Labirito em Cativeiro

Para quem quiser algo mais do que comentários breves sobre assuntos gerais, vai aqui a indicação do blog do meu grande amigo e mestre Biu Awen:

http://labnalta.blogspot.com/

Mineiro, maldito, quase-poeta, Marcos Nunes

Não era eu, mas as pedras que subiam a ladeira;
ia zonzo, hálito de pinga, mal-estar reforçado
pela paisagem ferruginosa, exalando manganês podre.
Estou em frangalhos, não como há dois dias,
mas nem por isso não bebo, não deliro
deixando a memória percorrer figuras de pesadelo,
estátuas barrocas, putas desdentadas, ladrões de galinhas,
tudo reverberando algo que li em algum lugar,
guardados sem importância, desditas de sempre, de todos,
mendigos de sentimentos embolorados,
carentes da esbórnia,
malditos.

Tenho o destino de todo poeta americano,
expondo na sarjeta sua miséria embebida em álcool,
talento sombrio de Poe, pele escura de Cruz,
mas vagando nesse País dos Loucos, caminhos de Minas.
São milhares como eu, suspeito que milhões:
em cada burguês, funcionário público a andar pela rua
sem movimentar os braços, como Drummond,
vejo o retrato de dores incompreensíveis, inventadas
- a lírica vulgar dos pardais sem sinfonia, sem partitura,
apenas criaturas banais, percorrendo as ruas sujas.

Volto à Belo Horizonte, percorrendo em romarias noturnas os botequins,
suas mulheres não nomeadas, suas santas sem biografia.
Já não há pedras, só asfalto, e nos bairros ricos
Brasílias de consumo, ambições de vidro e concreto;
decerto uma música resiste como as folhas verdes ao vento,
decerto não estou à beira do desastre,
decerto sou alguém,
um quase-poeta,
mineiro,
maldito,
só.

Isto não é um trem, Marcos Nunes

Recorrente: imagens de trilhos sob
efeito da velocidade. Obsessão
pelo cinza, pelo invisível transformado
em quadro móvel, uma tela nua
na sala escura. Murmúrios quase
inaudíveis, como os dormentes imaginados
sob as paralelas de aço, enquanto os olhos
miram no impreciso ponto do sonho,
matéria dos sentidos, rascunhos de palavras,
letras esvoaçantes e o aroma distinto
do caos, violando a mandala dos trilhos
projetados na seqüência fotográfica, falso
movimento, música composta pela memória
na cidade de onde partimos, para onde
não sabemos estar. Por isso aquietamos nosso pavor
recorrente: instantâneo trem, velozes câmeras